Читать фанфик работа над ошибками

Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.

Показать полностью

katena1976

Работа над ошибками. Часть первая

Посвящение:

Моему любимому, великолепному, гениальному Алану Рикману — с любовью и вечной признательностью за все…

Пролог

Бечено — olegowna, stazy2.

Сегодня, 14 января, минуло ровно два года с того дня, что стал черной вехой в календаре наших утрат. Ваше сердце перестало биться после тяжелой болезни — и мир вздрогнул… замер, разбиваясь вдребезги, рассыпаясь крошевом застывших от горя слез ваших родных и близких, ваших поклонников, всех тех, кто искренне любил вас тогда. Кто помнит и любит до сих пор.

      Сейчас, спустя два прошедших с момента вашей смерти года, мне искренне хочется верить в то, что жизнь после смерти все-таки существует. Не хочется думать о том, что вы ушли от нас навсегда, растворившись в небытие… я твердо уверена в том, что в настоящее время вы проживаете где-то, в ином мире, новую, не менее яркую и счастливую жизнь, нежели ту, что вы прожили здесь.

      Будьте счастливы — где бы вы ни были, наш любимый Алан Рикман…

      И спите спокойно в нашем мире.

      Мы будем помнить, и любить вас вечно…

* * *

      Эту работу я посвящаю исключительно вам, мистер Рикман. Вам и вашему гениальному таланту, которого нам всем так не хватает!

* * *

«Суть отличной истории заключается в том,

что у нее должно быть начало, середина и конец»

Алан Рикман

      Обессилено прикрыв веки, я практически сразу слышу испуганный выдох Римы и через силу открываю их вновь, встречаясь взглядом с ее обеспокоенными глазами цвета молочного шоколада. Я отчетливо вижу в них невысказанный испуг, хотя на обкусанных от волнения губах сияет уже ставшая привычной за последние несколько месяцев улыбка. Жена почему-то твердо уверена в том, что ее постоянное присутствие рядом со мной, ее безмолвная поддержка и участие позволяют хотя бы на некоторое время забыть об изматывающей, всепоглощающей боли, преследующей меня на протяжении последнего месяца практически беспрерывно.

      Мне уже не помогают ни бесконечные уколы наркотических препаратов, призванных облегчить хотя бы немного эту невыносимую муку, ни любые другие лекарства, которые я опять-таки уже привычно глотаю полными пригоршнями — вместо завтрака, обеда и ужина.

      Вот только сейчас, в этот момент, поймав светлую, хоть и немного грустную улыбку Римы*, тщательно скрывающей от меня свою обеспокоенность, я улыбаюсь ей в ответ, уже привычно надевая на свое измученное болезнью лицо маску абсолютно счастливого человека. Я же актер. И, по мнению абсолютного большинства моих зрителей — актер гениальный. А это, в свою очередь, значит, что я ни словом, ни жестом не позволю ей осознать, как ощущаю себя в действительности. Потом, после моего ухода, у нее будет достаточно времени для того, чтобы припомнить каждый мой жест, малейшую гримасу, изредка прорывающую завесу безмятежности, и поразиться тому, насколько же она была слепа. Но сейчас ей это знать совершенно ни к чему.

      На то, чтобы выдерживать это бесконечное противостояние с неизлечимой болезнью, уже не осталось совершенно никаких сил. Родственники, собравшиеся вокруг моей постели, невольно вызывают глухое раздражение своими доброжелательно-улыбчивыми лицами. Безусловно, я не хуже их понимаю, что мое и без того безнадежное дело с каждой утекающей минутой жизни движется стремительными шагами — к давно ожидаемому и неизбежному финалу. Понимаю, несмотря на то, что мой всегда ясный разум в настоящий момент затуманен очередной убойной дозой лекарств.

      Последние несколько недель своей жизни я провел в госпитале, попав туда сразу после Рождества. Дни иногда летели, а иногда едва двигались, вынуждая меня считать каждую проведенную здесь минуту. Все зависело от моего самочувствия и настроения. Я скучал по дому и жене. Был не в силах терпеть безвкусную больничную еду, тоскуя по блюдам, которые всегда бесподобно удавались Риме, вознося ее в моих глазах в ранг гениального кулинара. Выслушивал нравоучительные нотации лечащего врача, отчего-то недовольного моим поведением.

      Еще вчера я писал Симоне** о том что скучаю по Вольтерре, желая увидеть еще больше фотографий так горячо любимых мною мест, одновременно с этим стараясь справиться с неимоверной слабостью, но изо всех сил не подавая в этом вида, а уже сегодня, выплыв в очередной раз из тяжелого бреда полусна — полуяви я вижу входящих в мою индивидуальную стерильно-белую палату родных и слышу от своего врача довольно-таки бодрое:

      — Ну что, мистер Рикман, уверен, вы соскучились по своему дому? — и внезапно понимаю — вот оно. Оно, оно… чтобы не говорили эти сочувственно улыбающиеся мне люди. Наступает, неотвратимо, неизбежно…

      Лежа на жесткой больничной постели и старательно маскируя за мягкой улыбкой разъедающую мои внутренности болезнь, я перевожу свой затуманенный от боли взгляд с лица на лицо: оба брата, жена одного из них, сестра, которая примчалась с самого утра из Норвегии, золотое трио, состоящее из моих племянниц, кузина. Все они, родные и самые близкие мне люди, пришли (а я понимаю это со всей откровенно пугающей ясностью) проститься со мной, чинно рассевшись по стульям вокруг моего ложа, иначе и не скажешь, в моей комфортной больничной палате. Слава Богу, что детей не привезли. Да и тетю… пусть уж лучше она запомнит меня таким, каким видела на празднике в честь своего столетия, чем увидит того, в кого я превратился буквально за последний месяц.

      Рима примостилась совсем рядом, приткнувшись мне под бок, и вложив свою ладонь в мою руку, которую я, собрав последние силы, умудряюсь слегка сжать.

      — Клэр***, — несмотря на приложенные усилия, мой голос, обращенный к одной из племянниц, спрятавшей свое лицо за носовым платком, звучит едва слышно, — не вздумай реветь, слышишь? Ты что придумала?!

      — Я не плачу! — довольно резво возражает она, показывая покрасневший от слез нос и робкую улыбку. — Тебе показалось.

      — Не выдумывай, Ал, — Шейла**** тихонько смеется, в шутку грозя мне пальцем. — С чего ты взял, что кто-то тут плачет? Клэр смеется над моими словами, ты же сам видишь. Ты, наверное, прослушал, задумавшись. Я рассказывала им смешную историю о том, как вчера в супермаркете встретила…

      Я отвожу от них взгляд и вновь прикрываю глаза, терпеливо пережидая очередной накативший приступ оглушительной боли, выбивающий из моих легких последний воздух, невольно отключаясь от реальности, и уже не слыша того, что продолжает рассказывать мне сестра.

      — Алан, — голос жены и ее судорожная хватка, стиснувшая мою руку, безмерно раздражает. Бог мой, да неужели ей не понять, что мне хочется хоть на мгновение оказаться в полной тишине и одиночестве? Не слушать бессмысленные сейчас разговоры, не видеть все эти сочувствующие взгляды и улыбки… — Алан, ты как, дорогой?!

      Что значит «как», дорогая? Идиотский вопрос в данной ситуации — ты не находишь? Но, разумеется, я никогда не скажу этого своему вечному ангелу-хранителю, а потому…

      — Я хочу отдохнуть, — мне все-таки удается ответить ей, сделав над собой определенное усилие. Крохотное облегчение приносит осознание того, что терзающая меня боль постепенно начинает отпускать, а значит, укол, сделанный мне почти час назад, наконец начинает действовать, отчего я незаметно начинаю погружаться в сон, накатывающий на меня теплой волной.

      — Отдыхай, родной, — теплые губы касаются моего виска, и последнее, что я слышу перед тем, как окончательно провалиться в сон, это ее слова: — Я люблю тебя…

Примечание к части https://vk.com/album9873638_251818170 — фото семьи Алана. Все, что удалось найти на просторах Интернета.

*Рима Элизабет Хортон — супруга Алана Рикмана. Их роман длился примерно двенадцать лет (начиная с 1965 года), прежде чем они приняли решение жить вместе, одной семьей. Официальный брак заключили в Нью-Йорке в 2012 году. (Из биографии Алана Рикмана).

**Симоне Доменико Мильорини — режиссер Римского театра и лучший друг Алана Рикмана из Вольтерры.

***Клэр-Луиза Иннес (1984 г.р.) и Эмили-Маргарет Иннес (1982 г.р.) — дочери сестры Алана — Шейлы Иннес (Рикман), Сара Мелани Ходжес (1975 г.р.) — дочь старшего брата Алана — Дэвида Рикмана. Все трое — племянницы Алана Рикмана.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162

katena1976

Работа над ошибками. Часть первая

Посвящение:

Моему любимому, великолепному, гениальному Алану Рикману — с любовью и вечной признательностью за все…

Пролог

Бечено — olegowna, stazy2.

Сегодня, 14 января, минуло ровно два года с того дня, что стал черной вехой в календаре наших утрат. Ваше сердце перестало биться после тяжелой болезни — и мир вздрогнул… замер, разбиваясь вдребезги, рассыпаясь крошевом застывших от горя слез ваших родных и близких, ваших поклонников, всех тех, кто искренне любил вас тогда. Кто помнит и любит до сих пор.

      Сейчас, спустя два прошедших с момента вашей смерти года, мне искренне хочется верить в то, что жизнь после смерти все-таки существует. Не хочется думать о том, что вы ушли от нас навсегда, растворившись в небытие… я твердо уверена в том, что в настоящее время вы проживаете где-то, в ином мире, новую, не менее яркую и счастливую жизнь, нежели ту, что вы прожили здесь.

      Будьте счастливы — где бы вы ни были, наш любимый Алан Рикман…

      И спите спокойно в нашем мире.

      Мы будем помнить, и любить вас вечно…

* * *

      Эту работу я посвящаю исключительно вам, мистер Рикман. Вам и вашему гениальному таланту, которого нам всем так не хватает!

* * *

«Суть отличной истории заключается в том,

что у нее должно быть начало, середина и конец»

Алан Рикман

      Обессилено прикрыв веки, я практически сразу слышу испуганный выдох Римы и через силу открываю их вновь, встречаясь взглядом с ее обеспокоенными глазами цвета молочного шоколада. Я отчетливо вижу в них невысказанный испуг, хотя на обкусанных от волнения губах сияет уже ставшая привычной за последние несколько месяцев улыбка. Жена почему-то твердо уверена в том, что ее постоянное присутствие рядом со мной, ее безмолвная поддержка и участие позволяют хотя бы на некоторое время забыть об изматывающей, всепоглощающей боли, преследующей меня на протяжении последнего месяца практически беспрерывно.

      Мне уже не помогают ни бесконечные уколы наркотических препаратов, призванных облегчить хотя бы немного эту невыносимую муку, ни любые другие лекарства, которые я опять-таки уже привычно глотаю полными пригоршнями — вместо завтрака, обеда и ужина.

      Вот только сейчас, в этот момент, поймав светлую, хоть и немного грустную улыбку Римы*, тщательно скрывающей от меня свою обеспокоенность, я улыбаюсь ей в ответ, уже привычно надевая на свое измученное болезнью лицо маску абсолютно счастливого человека. Я же актер. И, по мнению абсолютного большинства моих зрителей — актер гениальный. А это, в свою очередь, значит, что я ни словом, ни жестом не позволю ей осознать, как ощущаю себя в действительности. Потом, после моего ухода, у нее будет достаточно времени для того, чтобы припомнить каждый мой жест, малейшую гримасу, изредка прорывающую завесу безмятежности, и поразиться тому, насколько же она была слепа. Но сейчас ей это знать совершенно ни к чему.

      На то, чтобы выдерживать это бесконечное противостояние с неизлечимой болезнью, уже не осталось совершенно никаких сил. Родственники, собравшиеся вокруг моей постели, невольно вызывают глухое раздражение своими доброжелательно-улыбчивыми лицами. Безусловно, я не хуже их понимаю, что мое и без того безнадежное дело с каждой утекающей минутой жизни движется стремительными шагами — к давно ожидаемому и неизбежному финалу. Понимаю, несмотря на то, что мой всегда ясный разум в настоящий момент затуманен очередной убойной дозой лекарств.

      Последние несколько недель своей жизни я провел в госпитале, попав туда сразу после Рождества. Дни иногда летели, а иногда едва двигались, вынуждая меня считать каждую проведенную здесь минуту. Все зависело от моего самочувствия и настроения. Я скучал по дому и жене. Был не в силах терпеть безвкусную больничную еду, тоскуя по блюдам, которые всегда бесподобно удавались Риме, вознося ее в моих глазах в ранг гениального кулинара. Выслушивал нравоучительные нотации лечащего врача, отчего-то недовольного моим поведением.

      Еще вчера я писал Симоне** о том что скучаю по Вольтерре, желая увидеть еще больше фотографий так горячо любимых мною мест, одновременно с этим стараясь справиться с неимоверной слабостью, но изо всех сил не подавая в этом вида, а уже сегодня, выплыв в очередной раз из тяжелого бреда полусна — полуяви я вижу входящих в мою индивидуальную стерильно-белую палату родных и слышу от своего врача довольно-таки бодрое:

      — Ну что, мистер Рикман, уверен, вы соскучились по своему дому? — и внезапно понимаю — вот оно. Оно, оно… чтобы не говорили эти сочувственно улыбающиеся мне люди. Наступает, неотвратимо, неизбежно…

      Лежа на жесткой больничной постели и старательно маскируя за мягкой улыбкой разъедающую мои внутренности болезнь, я перевожу свой затуманенный от боли взгляд с лица на лицо: оба брата, жена одного из них, сестра, которая примчалась с самого утра из Норвегии, золотое трио, состоящее из моих племянниц, кузина. Все они, родные и самые близкие мне люди, пришли (а я понимаю это со всей откровенно пугающей ясностью) проститься со мной, чинно рассевшись по стульям вокруг моего ложа, иначе и не скажешь, в моей комфортной больничной палате. Слава Богу, что детей не привезли. Да и тетю… пусть уж лучше она запомнит меня таким, каким видела на празднике в честь своего столетия, чем увидит того, в кого я превратился буквально за последний месяц.

      Рима примостилась совсем рядом, приткнувшись мне под бок, и вложив свою ладонь в мою руку, которую я, собрав последние силы, умудряюсь слегка сжать.

      — Клэр***, — несмотря на приложенные усилия, мой голос, обращенный к одной из племянниц, спрятавшей свое лицо за носовым платком, звучит едва слышно, — не вздумай реветь, слышишь? Ты что придумала?!

      — Я не плачу! — довольно резво возражает она, показывая покрасневший от слез нос и робкую улыбку. — Тебе показалось.

      — Не выдумывай, Ал, — Шейла**** тихонько смеется, в шутку грозя мне пальцем. — С чего ты взял, что кто-то тут плачет? Клэр смеется над моими словами, ты же сам видишь. Ты, наверное, прослушал, задумавшись. Я рассказывала им смешную историю о том, как вчера в супермаркете встретила…

      Я отвожу от них взгляд и вновь прикрываю глаза, терпеливо пережидая очередной накативший приступ оглушительной боли, выбивающий из моих легких последний воздух, невольно отключаясь от реальности, и уже не слыша того, что продолжает рассказывать мне сестра.

      — Алан, — голос жены и ее судорожная хватка, стиснувшая мою руку, безмерно раздражает. Бог мой, да неужели ей не понять, что мне хочется хоть на мгновение оказаться в полной тишине и одиночестве? Не слушать бессмысленные сейчас разговоры, не видеть все эти сочувствующие взгляды и улыбки… — Алан, ты как, дорогой?!

      Что значит «как», дорогая? Идиотский вопрос в данной ситуации — ты не находишь? Но, разумеется, я никогда не скажу этого своему вечному ангелу-хранителю, а потому…

      — Я хочу отдохнуть, — мне все-таки удается ответить ей, сделав над собой определенное усилие. Крохотное облегчение приносит осознание того, что терзающая меня боль постепенно начинает отпускать, а значит, укол, сделанный мне почти час назад, наконец начинает действовать, отчего я незаметно начинаю погружаться в сон, накатывающий на меня теплой волной.

      — Отдыхай, родной, — теплые губы касаются моего виска, и последнее, что я слышу перед тем, как окончательно провалиться в сон, это ее слова: — Я люблю тебя…

Примечание к части https://vk.com/album9873638_251818170 — фото семьи Алана. Все, что удалось найти на просторах Интернета.

*Рима Элизабет Хортон — супруга Алана Рикмана. Их роман длился примерно двенадцать лет (начиная с 1965 года), прежде чем они приняли решение жить вместе, одной семьей. Официальный брак заключили в Нью-Йорке в 2012 году. (Из биографии Алана Рикмана).

**Симоне Доменико Мильорини — режиссер Римского театра и лучший друг Алана Рикмана из Вольтерры.

***Клэр-Луиза Иннес (1984 г.р.) и Эмили-Маргарет Иннес (1982 г.р.) — дочери сестры Алана — Шейлы Иннес (Рикман), Сара Мелани Ходжес (1975 г.р.) — дочь старшего брата Алана — Дэвида Рикмана. Все трое — племянницы Алана Рикмана.

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153 154 155 156 157 158 159 160 161 162